La tarde se cierne
como una amenaza muda.
La ciudad huye,
se pierde dentro de su telaraña urbana,
se esconde detrás de extrañas perspectivas,
de ángulos imposibles.
Las proporciones se han eliminado;
la plasticidad de la piedra es un hecho;
los metales han cobrado vida y mueren
derretidos al calor de su nueva esencia.
La tarde ha caído
y la ciudad se ha fugado
dejando en su lugar un espejismo.
Estimado Antonio, no sabes como admiro (envidio) la capacidad de los artistas de pintar, esculpir, escribir,...
ResponderEliminarPara mí acostumbrado al árido y aséptico mundo de los números, de la ciencia, se me hace imposible hacer lo que vosotros los escritores haceis sin querer, sin daros cuenta, dejando simplemente que salgan vuestros sentimeintos. Una pura "envidia".
Un saludo.
Felipe
Puedo añadir algo? sin querer has compuesto una mini poesia Felipe, te animo a que lo intentes porque has demostrado que vales.
ResponderEliminarUn saludito.